tag:blogger.com,1999:blog-4700410884425535082024-03-13T20:06:58.800-07:00Rotação LiteráriaBlog que reúne poesias, contos, crônicas e artigos publicados no espaço "Rotação Literária" do jornal Expresso Ilustrado. Conheça o trabalho de nossos escritores.Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.comBlogger66125tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-80458331044011547652010-05-29T12:10:00.000-07:002010-05-29T12:20:12.544-07:00Perfeito<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/TAFo00msWJI/AAAAAAAADSw/55hQRCS7zzQ/s1600/eu.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 192px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/TAFo00msWJI/AAAAAAAADSw/55hQRCS7zzQ/s400/eu.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476773878542653586" /></a><p class="MsoNormal"><b>Julia Trombini</b> (<span lang="EN-US"><a href="malito:judtrom@hotmail.com">judtrom@hotmail.com</a>)</span></p><p class="MsoNormal">Perfeito pode ser um<br />Pode ser viajar, ou ficar em casa;<br />Perfeito pode ser um momento,<br />Ou uma vida inteira;<br /><br />Pode ser um beijo,<br />Ou um amor de muitos anos;<br />Perfeito sempre é o que não é esperado,<br />Ou talvez, o que é muito esperado;<br />É o que você vê, ou o que não vê;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Perfeito pode ser ensaiado,<br />Ou improvisado,<br />Pode ser o doce ou pode ser salgado;<br />Perfeito pode ser uma palavra,<br />Ou uma letra;<br /><br />Perfeito é tudo aquilo<br />Que nos faz bem<br />E que sem saber<br />Por que a gente reconhece na hora!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language:EN-US">Blog:<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span><a href="http://janicejuliaproducoes.blogspot.com/"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language:EN-US">http://janicejuliaproducoes.blogspot.com/</span></a><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language:EN-US"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-86227130974801939292010-05-13T21:12:00.000-07:002010-05-13T21:19:06.370-07:00Falar...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S-zPMhTPeAI/AAAAAAAADNo/HF_VqPbGi9w/s1600/luciana.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 108px; height: 138px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S-zPMhTPeAI/AAAAAAAADNo/HF_VqPbGi9w/s400/luciana.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470975461352765442" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 16px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;"><b>Luciana Nogueira</b> (<a href="mailto:hysteric.angel@hotmail.com">hysteric.angel@hotmail.com</a>)</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ah. Sinceramente, acho que estou perdendo este dom.</div><div style="text-align: justify;">Sempre falei tanto, que começo a achar que ultrapassei algum limite inestipulado e quebrei meu microfone. Nunca desvalorizei tanto as palavras como faço agora.</div><div style="text-align: justify;">Quer saber? Palavras não valem nada. Não existe contrato assinado que impeça um homem de quebrar suas promessas, se ele assim o quiser. Inverdades podem ser ditas, e delas podem surgir juramentos inválidos - eternamente condenados a existirem em reles semi-vidas.</div><div style="text-align: justify;">A cada novo segundo que penso, tento converter minha confusão em palavras bonitas, consequentemente elaboradas. Isso tornou-se um hábito tão certo quanto respirar quando se tem um coração pulsando. Como se cada nota que brota em minha mente viesse a ser escrita um dia, na vã esperança de encontrar um meio de afrouxar o aperto que comprime as costelas e dificulta a respiração.</div><div style="text-align: justify;">Em meio a tanto, dialogar passa a ser ligeiramente... estranho. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 16px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;"><br /><b>Blog:</b> <a href="http://anjoshistericos.blogspot.com/">http://anjoshistericos.blogspot.com</a></span></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-79201937476748558002010-01-28T14:13:00.001-08:002010-01-28T14:18:31.891-08:00Por trás das palavras<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2INLTg_xBI/AAAAAAAACnQ/M3y3lhS83IQ/s1600-h/eu.JPG.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 282px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2INLTg_xBI/AAAAAAAACnQ/M3y3lhS83IQ/s400/eu.JPG.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431918588430631954" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><b>Lucas Pasini</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A palavra sangra, a palavra salva. Pode ser o alívio ou também levar ao calvário. A palavra escorre por entre os dentes e se apresenta por entre sorrisos amarelados, levando junto à esperança, mudando um destino estraçalhando sonhos. A palavra pinta um sorriso numa face triste, é capaz até de curar feridas da alma. É capaz de fazer até o sol aparecer no meio de uma tempestade e aquecer um coração. A palavra chega e me enfrenta sem razão, vem cheia de sombras deixando escuro o clarão. Ostenta os desejos e me deixa os medos e fica gravada nas lembranças por entre mágoas e rancores.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A palavra pode ser uma flor a desabrochar no inverno, que transforma a nostalgia de uma paisagem acinzentada no colorido verde-esperança de um recomeço, fazendo-nos reerguer a cabeça e voltarmos a trilhar o caminho dos sonhos.</div><div style="text-align: justify;">As palavras têm um poder infinito e desmedido, um tanto desconhecido de transformar, e sempre devem ser bem pensadas antes de serem faladas, pois podem até uma vida destruir ou salvar.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-11054691781788153112010-01-28T14:12:00.001-08:002010-01-28T14:22:48.040-08:00As duas violências<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2IOJneAhkI/AAAAAAAACnY/TXn75DmQgCI/s1600-h/giovani.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 174px; height: 220px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2IOJneAhkI/AAAAAAAACnY/TXn75DmQgCI/s400/giovani.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431919658938697282" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><b>Carlos Giovani Delevati Pasini</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Existem dois tipos de violência no mundo: a explícita e a implícita. A primeira, ameaçadora à existência física, surge devido às necessidades materiais (ganância), de sobrevivência (fome, frio etc) e como fonte de recursos para obter drogas (crack etc). É constatada em furtos, brigas, assassinatos e outras ocorrências. É um tipo de agressão de fora para dentro. A outra violência é a pior, miúda em percepção e imensa em danos. Está escondida em atitudes cínicas, fofocas ofensivas e em outras reações negativas, que visam o fracasso alheio. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hoje, na era dos pós-internáuticos, se tornou comum, com traços destrutivos, fazendo parte dos relacionamentos interpessoais, quase atingindo a genética humana. É um modo de agressão de dentro para fora. O mundo (e Santiago) padece com essas formas de violência. O que fazer? De fora para dentro, só nos resta torcer que a selva de pedra em que vivemos seja sorteada com atitudes milagrosas, ou no mínimo inteligentes, de nossos governantes. Nesse caso, sugere-se o investimento em educação. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De dentro para fora, cabe o repensar as próprias atitudes, rever os erros e (auto)criticar a postura pejorativa que por vezes está em nossa conduta. Nesse ponto cabe um autoinvestimento em reeducação. Só assim passaremos a interferir neste mundo caótico, do mais perto para o mais afastado e, talvez, o futuro de nossos netos se torne tão saudável quanto o dos nossos avôs, onde o bigode era sinônimo de responsabilidade e honra.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Acesse o blog <a href="http://giovanipasini-educacao.blogspot.com/">giovanipasini-educacao.blogspot.com</a></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-40743578389079334322010-01-28T13:32:00.000-08:002010-01-28T13:59:41.419-08:00A Troca<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S1jGD8hx-EI/AAAAAAAACfI/BJlm7533krY/s1600-h/marcus.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 278px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S1jGD8hx-EI/AAAAAAAACfI/BJlm7533krY/s400/marcus.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429307121884854338" /></a><br /><div><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">Marcus Vinícius Manzoni <span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; ">(<a href="mailto:marcusviniciusmanzoni@gmail.com">marcusviniciusmanzoni@gmail.com</a>)</span></span></div><div><br /></div><div>Entrei no ônibus que vinha de Bossoroca pra Santiago do Boqueirão, procurei minha poltrona e sentei. Eis que vem em minha direção um senhor de idade e senta ao meu lado.</div><div>Eu disse: “Bom dia, senhor.”</div><div>Ele me respondeu, no pleno ar da sua criação bagual, um estendido: “Óh! Que tal?”</div><div>Disse eu: “...frio que está fazendo hoje, não?”</div><div>Disse ele: “Rapaz, eu vou te contar. Isso aqui tá uma umidade bárbara”. Concordei, na fidalguia: “E como está!”</div><div><br /></div><div>Compartilhamos uma conversa anônima, sem saber um do outro. Sem saber do dinheiro ou da profissão. Um papo além da porteira da inibição, o momento foi uma troca de nada por coisa nenhuma. E isto se confirmou nas últimas palavras do velho.</div><div>Despediu-se, dizendo: “Tchê! Eu desço aqui na Chácara São Pedro. Obrigado por deixar o meu dia como estava quando acordei.”</div><div>Despedi-me, retribuindo: “Disponha.”</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Acesse o blog: <a href="http://garforustico.blogspot.com/">http://garforustico.blogspot.com/</a></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-42131392349844670832010-01-28T13:22:00.000-08:002010-01-28T13:24:55.492-08:00Poema<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2IAoC8DPyI/AAAAAAAACnA/3JGUC8i0Fxk/s1600-h/sandra+ivaniski.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 297px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2IAoC8DPyI/AAAAAAAACnA/3JGUC8i0Fxk/s400/sandra+ivaniski.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431904788545748770" /></a><br /><div><b>Sandra Ivaniski</b></div><div><br /></div><div>Brincadeiras...boneca...</div><div>Afago...carinho...colo</div><div>Lhe procurava...lhe via...lhe ouvia</div><div>Lhe tinha...lhe sentia...</div><div>Infância...doce infância</div><div><br /></div><div>Alegria...acampamento...praia</div><div>Música...violão, estudo...problemas</div><div>Lhe procura...lhe via...lhe ouvia.</div><div>Adolescência, mágica adolescência.</div><div><br /></div><div>O tempo passa rápido...ainda</div><div>Hoje, nas horas mornas</div><div>Nas doces tardes de domingo</div><div>Na leve brisa que bate em meu rosto</div><div>Nos meus momentos mais felizes</div><div>Nos olhos de teus netos</div><div>Filha sua, ainds lhe procuro</div><div>Mas não mais lhe ouço...não mais lhe vejo</div><div>Mas ainda posso sentí-lo...</div><div>...meu Pai.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-79640341026453154012010-01-28T13:15:00.001-08:002010-01-28T13:19:05.157-08:00Alinhavos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2H_P1WB67I/AAAAAAAACm4/8mDmCUzreh4/s1600-h/caciomachado.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 281px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2H_P1WB67I/AAAAAAAACm4/8mDmCUzreh4/s400/caciomachado.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431903273068129202" /></a><br /><div><b>Cácio Machado da Silva</b></div><div><br /></div><div>Crackrianças: </div><div>invenção do diabomem</div><div><br /></div><div>Assola metrópolis</div><div>Assola micrópolis</div><div>A peste é clara</div><div>Estrela que estrala</div><div>Fede metálica</div><div><br /></div><div>Peçonha de aracnídeos</div><div><br /></div><div>Ronda a porta de nossas casas</div><div>Quer crianças</div><div>Ingênuas, indefesas e curiosas</div><div>A peste sorri e tem unhas</div><div>Apresilha violenta e vicia</div><div>O vírus da peste tem nome</div><div>É arrogante</div><div><br /></div><div>O bicho traficante</div><div><br /></div><div>Sem vacina,sem cura</div><div>Furta infância </div><div>Curra sonhos e brinquedos</div><div>Implanta desejo químico</div><div>Desespero pela dose</div><div><br /></div><div>Uma pedra só</div><div>Mais uma só</div><div>Só uma só</div><div>Mais uma</div><div>Só mais uma só</div><div>Mais uma só mais</div><div>Mãe, </div><div>maieeeeeeeeeeeê..</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-71542603342855657282010-01-28T13:13:00.000-08:002010-01-28T13:14:59.611-08:00Sentido inexistente<div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><b>Micheli Tadiello Pissollatto</b></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Acredite quando digo que não amo</div><div style="text-align: left;">Não amo porque não conheço o significado disso</div><div style="text-align: left;">Se não amar é sofrer e amar também</div><div style="text-align: left;">Então tudo deixa de fazer sentido</div><div style="text-align: left;">Acredite quando eu disser para não acreditar em mim</div><div style="text-align: left;">Afinal, eu também minto</div><div style="text-align: left;">Realizar não é formular e não fazer</div><div style="text-align: left;">E tudo novamente perde o sentido. </div><div style="text-align: left;">Por que o bom jogador é somente o que ganha?</div><div style="text-align: left;">Por que devo ser igual aos outros se sou eu mesma?</div><div style="text-align: left;">Não espere que eu seja sempre esta doce menina</div><div style="text-align: left;">Sou mulher e por isso indecisa</div><div style="text-align: left;">Sou confusa ao ponto de ser muitas em uma só</div><div style="text-align: left;">Não sendo portando nada</div><div style="text-align: left;">Eu sou exatamente da forma que vê</div><div style="text-align: left;">Mas não somente isto.</div><div style="text-align: left;">Sou tão fraca que acredito em meus próprios conselhos.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br />Acesse: <a href="http://www.mydieu.blogspot.com">www.mydieu.blogspot.com</a></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-77480356360366316742010-01-28T13:12:00.001-08:002010-01-28T14:04:55.471-08:00O sentido das Brácteas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S150JpC7PlI/AAAAAAAACjA/UZps4rb0hA0/s1600-h/erilaine-perez.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 292px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S150JpC7PlI/AAAAAAAACjA/UZps4rb0hA0/s400/erilaine-perez.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430905909641166418" /></a><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">Erilaine Perez <span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; ">(<a href="mailto:galega.perez@gmail.com">galega.perez@gmail.com</a>)</span></span></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Aqui em Santiago o vento é gélido. Nossos rostos são como espadas nuas refletindo a palidez do frio. Pessoas levadas por essas ondas navegam pelas ruas, misturando à paisagem as cores de casacos e mantas de lã. É quase hora de almoço, mas prefiro escrever. O vapor da comida embaça as vidraças, então, sorvo um chimarrão que vai acalentando a sensação térmica e diminuindo a contração dos músculos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Enquanto verdeja o amargo, lembro que sou gaúcha e, afinal, o frio também é causa para reflexões poéticas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Um dia para meias três quartos sobre outras meias. Cabelos presos, porque atrapalham nas golas altas, botas, chocolate e viagens sem passagem marcada para o lugar mais aconchegante do planeta: o abraço! Apesar da agressividade do clima, as brácteas permanecem vulcânicas na soleira da janela. Penso que poderiam ter sido o motivo do vermelho na nossa bandeira sulina. Mesmo que não, para mim, elas têm sido uma fonte imarcescível de calor, enchendo meus olhos e meu coração de vida. Tudo mais que vive, parece agradecer ao gesto e, o toque, carrega em si novos significados, ainda que de forma inconsciente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Paro por instante e internalizo os olhares carregados que, por mais que tentemos desviar, nos atravessam como o fio dessa espada gélida dos ventos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lembro do sentido das brácteas, socorro armazenado para uma cura que cauteriza com fogo e, por isso, também purifica as marcas. Assim, ainda que o inverno seja intenso, meu abraço nunca será contaminado pelo frio; resistirá quente como o colorido das brácteas.</div></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-82446251386398506142010-01-28T13:09:00.000-08:002010-01-28T14:20:50.888-08:00Lembranças do futuro<div style="text-align: justify; "><div style="text-align: justify; "><b>Carlos Giovani Delevati Pasini</b> (<a href="mailto:gpasini@ig.com.br">gpasini@ig.com.br</a>)</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">A lembrança mais forte que tenho de meu pai, da época que eu ainda era uma criança, é a seguinte: ele sentado na frente de sua velha máquina Remington, trabalhando até altas horas da noite, em jornadas fora do expediente, justamente para adiantar e manter em dia o ofício para qual tanto se dedicava. Observei isso como uma grande qualidade e tento sempre seguir os seus exemplos. Confesso, caro leitor, que ainda estou “atarantado” com a notícia dada pelo médico, de uma forma um tanto fria, lá no Hospital de Caridade de Santa Maria: “Não tenho uma notícia boa, o seu pai faleceu...”. </div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">O passado e o futuro se confundiram, as recordações felizes fizeram as lágrimas saltarem de meus olhos. Este podia ser um artigo triste, pois despedidas como essa se resumem numa dor quase insuportável, inaceitável e nocauteante. É comum, nesses momentos, buscarmos o amparo em Deus e foi o que fiz. Ao contrário, quero dizer que este é um artigo feliz! Por isso eu lhe digo: quando você achar que já disse uma quantidade suficiente de “eu te amo!” para a pessoa amada, saiba que ainda não é o bastante; e quando sentir vontade de estar junto com a pessoa que tem carinho e o trabalho não deixa, esqueça o trabalho. </div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">A imagem que tenho de meu pai – trabalhador, inocente e carinhoso – carrega uma carga de amor tão grande, que peço a Deus (quase todo o dia) para que meus filhos gostem de mim tanto quanto eu gostava dele. Como eu disse, este é um artigo feliz! O meu velho pai cumpriu a sua missão muito bem, e eu pude agradecê-lo por tudo e dizer “pai, eu te amo”, enquanto ele entrava para a sala de cirurgia. Sou feliz, estou completo e tranqüilo. Aproveite esta tarde para dizer o mesmo para os seus pais, esqueça qualquer briga e abrace-os. Essas lembranças do futuro ficarão para sempre na sua memória...</div><div style="text-align: justify; "><br />Acesse <a href="http://giovanipasini-educacao.blogspot.com/">http://giovanipasini-educacao.blogspot.com/</a></div></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-47399821671207314632010-01-28T11:53:00.000-08:002010-01-28T11:54:37.395-08:00Eu Pensei<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2HrdL2XEgI/AAAAAAAACmw/PIAdDtM0aKM/s1600-h/jose+pelegrine.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 212px; height: 283px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S2HrdL2XEgI/AAAAAAAACmw/PIAdDtM0aKM/s400/jose+pelegrine.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431881512215056898" /></a><br /><div><b>José Pelegrino Savaris</b></div><div><br /></div><div>Pensei em ir até a lua</div><div>Pra ver a cor dela</div><div>Se é branca ou esmeralda</div><div>Diamante ou amarela...</div><div>..só pensei!</div><div><br /></div><div>Pensei em ir até p sol</div><div>Em minutos, num segundo...</div><div>E lá nos seus raios</div><div>Mandar paz ao mundo...</div><div>...só pensei!</div><div><br /></div><div>Pensei em ir até as nuvens</div><div>Me cobrir com aquele véu</div><div>E estando por lá</div><div>Tentaria ir até o céu...</div><div>...só pensei!</div><div><br /></div><div>Pensei andar pelo mundo</div><div>Transmitindo paz e amor</div><div>Eliminando toda a doença</div><div>Quem sou eu não sou o senhor...</div><div>...só pensei!</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-48908683552986332162010-01-26T18:21:00.000-08:002010-01-26T18:23:24.211-08:00O amor é....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S1-jVWNijhI/AAAAAAAAClo/ma2VXkktQy0/s1600-h/glaucia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S1-jVWNijhI/AAAAAAAAClo/ma2VXkktQy0/s400/glaucia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431239262767058450" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><b>Gláucia Botta Cuti</b> (<a href="mailto:bottacuti@bol.com.br">bottacuti@bol.com.br</a>)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">.... um lugar onde o coração descansa e vive em paz.</div><div style="text-align: justify;">....um ponto onde a tempestade não alcansa.</div><div style="text-align: justify;">....um lugar onde existe o conforto em época de dificuldade.</div><div style="text-align: justify;">....um espaço onde aquele sonho solitário virá realidade a dois.</div><div style="text-align: justify;">....um sentimento que tem delicadeza e dá saudade.</div><div style="text-align: justify;">....um cantinho onde o coração se abriga por um tempo </div><div style="text-align: justify;">e mesmo que este abrigo deixe de existir só a lembrança desse amor que aconteceu viverá para sempre no coração dos que dele provaram.</div><div style="text-align: justify;">Para alguns o amor pode ser leve, alegre, gentil e representa toda felicidade que existe na face da terra, colocando o riso nos olhos e a esperança na alma. </div><div style="text-align: justify;">Para outros o amor pode ser duro, doido e cruel.</div><div style="text-align: justify;">O amor pode ser um oceano, um céu ou um devaneio....</div><div style="text-align: justify;">O amor é estar, é sentir, é crescer é pensar...</div><div style="text-align: justify;">O amor é viver.......</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-20557424329674502302010-01-26T14:10:00.000-08:002010-01-26T14:12:01.695-08:00O mundo das religiões<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S19orLVcUeI/AAAAAAAAClI/-E4eS5mrV3g/s1600-h/marcelomoro.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 317px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S19orLVcUeI/AAAAAAAAClI/-E4eS5mrV3g/s400/marcelomoro.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431174766618497506" /></a><br /><div><b>Marcelo Diello Moro</b> (<a href="mailto:marcelodiello@hotmail.com">marcelodiello@hotmail.com</a>)</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Elas mesclam como se mescla as camadas sociais</div><div>Quem é mais evoluído quem é mais polido</div><div>Quem está no mesmo nível</div><div>Verdades que são preconceitos</div><div>Conceitos que se tornam verdades</div><div>Religiões que nos aprisionam e nos tranqüilizam</div><div>Que dizem o caminho certo</div><div>Dentro dos nossos valores</div><div>Valores que podem ser diferentes a cada mente</div><div>Depende de como as vê</div><div>Estamos buscados a sermos sociáveis</div><div>De vida de sermos normais</div><div>Mas o mundo interior está em nós</div><div>O livre acesso de fazermos o que quisermos</div><div>Leva-nos a escolhas duras</div><div>Talvez muito dolorosas</div><div>Talvez não</div><div>O caminho de mudar é arriscado</div><div>Mas com certeza se a mudança for para o amor</div><div>Tudo vale apena</div><div>As coisas se tornam pequenas</div><div>Não ha força maior em vida</div><div>Essa força que pode curar qualquer ferida</div><div>E que pode nos tomar iguais não pela religião ou posição</div><div>Mas pelo simples fato de amar</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Acesse: <a href="http://www.myspace.com/marcelodiellomoro">www.myspace.com/marcelodiellomoro</a></div><div> </div><div><br /></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-39697863898128414282010-01-26T14:06:00.000-08:002010-01-26T14:08:06.697-08:00Gaudério de Santiago<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S19ntuCAgJI/AAAAAAAAClA/a5yCCIP1zIk/s1600-h/canarinho.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 306px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S19ntuCAgJI/AAAAAAAAClA/a5yCCIP1zIk/s400/canarinho.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431173710780334226" /></a><br /><div><b>João Edson Marques do Amaral (Canarinho)</b></div><div><br /></div><div>Santiago é a minha terra</div><div>E esta o amor simboliza</div><div>no fórum internacional</div><div>do escritor suaviza</div><div>que este pago tem valor</div><div>E diz de forma precisa</div><div>que o poeta e trovador</div><div>nas rimas se eterniza</div><div>E em qualquer lugar que for</div><div>conhece o chão que pisa</div><div><br /></div><div>Ser ligeiro, abarbarado</div><div>Esta é a cara do gaudério</div><div>é meu retrato estampado</div><div>e até sorrindo, sou sério</div><div>Nas rimas trancei um laço</div><div>E o faço com bom critério</div><div>fiz da descência meu trono</div><div>E diz fiz dono do mistério</div><div>de perdoar por tradições</div><div>até em portões de cemitério</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-8250546569262152112010-01-25T20:45:00.000-08:002010-01-28T14:04:38.946-08:00Espaços<div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">Erilaine Perez <span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">(<a href="mailto:galega.perez@gmail.com">galega.perez@gmail.com</a>)</span></span></div><div style="text-align: justify;"><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">A solidão que sinto vem das multidões, do meio da rua. Vem dessas casas que se amontoam com paredes cada vez mais próximas. Desses bichos perdidos e pedintes nas esquinas, sem donos. Dos teus olhos que não me enxergam, fixos noutro ponto. A solidão que sinto é cada vez mais antiga. Vem de momentos que já passaram, de coisas que se perderam e de gente que foi embora. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Em que esquina estarão perdidas junto com os seus bichos?E teus olhos? Que caminhos escolheram junto com o teu coração? A solidão que sinto vem,cada vez mais, do intelecto. Dos livros que li, dos jornais que folheio, das notícias que escuto, das pessoas que observo. Meus ouvidos, feridos pela consciência, se afastam do som e me encapsulam: placebo inútil. Quem escutará o que tenho apreendido? A solidão que sinto vem da minha verdade. Algo que emerge de rios subterrâneos e tão particulares, que não pode ser comum a nenhuma outra pessoa. Quem me dará razão?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">A solidão que sinto vem do coração: física e metafísica feito sombra e luz. Uma adversidade em que nada comunga, porque se concentra no território mais difícil de acessar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Quem não enlouqueceria num labirinto assim? A solidão que sinto é cada vez mais do cansaço. De andar em ruas cheias de gente, em ônibus lotados, em salas claustrofóbicas, em livros do mundo. Espaços e coisas tão cheias de todos. Vazios de tudo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Acesse o blog: <a href="http://erilainepoeta.blogspot.com/">http://erilainepoeta.blogspot.com</a></span></div></b></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-19040154708758090482010-01-25T20:44:00.000-08:002010-01-25T20:45:28.063-08:00Almas Fantasmais<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15zXzmGCHI/AAAAAAAACi4/p9dk6YDnZmk/s1600-h/michele3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 273px; height: 353px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15zXzmGCHI/AAAAAAAACi4/p9dk6YDnZmk/s400/michele3.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430905053479569522" /></a><br /><div><b>Micheli Tadiello Pissollatto</b></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Certa noite, quando a insônia me venceu, raivosa vesti-me e saí sem rumo. Não, não tinha planos para aquela maldita noite, caminhei por horas esperando que o dia nascesse e assim meus rotineiros afazeres, porém, aquela noite estendia-se como se fosse eterna, tornando-se cada vez mais débil. Continuava eu frenética e em busca de respostas – não havendo perguntas. Quando minha jornada tornou-se ridícula e pondo-me a retornar, algo chamou minha atenção, no céu uma estrela de brilho purpúreo parecia mover-se de forma estranha, decidi ‘segui-la’. Minha suposição era verdadeira, a estrela servia-me como bússola para algum lugar a qual eu não conhecia. Prossegui até um parque – deserto – onde a estrela desapareceu, fiquei a procurá-la e novamente sem rumo percorri cada canto daquele local em busca do porque de eu estar lá, do motivo de algo haver-me conduzido para onde nada relevante existisse. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Avistei então um lago semicristalino, causando-me uma sensação de paz, sentei em um banco que o beirava, fitei as flores caídas na água, observei então a lua, quando voltei meus olhos para o lago vi o reflexo de um homem, levantei-me e ele caminhou até mim – não mais havendo obstáculos entre nós. Olhamos-nos hipnotizados, os únicos movimentos presentes naquele momento eram o piscar de nossas pálpebras e nossa respiração. Aquele homem era inexpressivo, mas em seus olhos havia alma, alma que eu via alma que eu tocava. Prosseguimos inertes, então o sol nasceu, as aves cantaram, as pessoas acordaram, continuamos ali parados, nossas almas, nossos agora fantasmas.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-63443742960909271382010-01-25T20:43:00.001-08:002010-01-25T20:43:45.921-08:00Viagem<div><b>Ayda Bochi Brum</b></div><div><br /></div><div>Meu barco saiu</div><div>para a grande viagem</div><div>da vida.</div><div><br /></div><div>Hasteei a bandeira branca</div><div>no alto do mastro, na vela.</div><div>Ela se fez vermelha e </div><div>eu sorri chorando.</div><div><br /></div><div>Ela se fez preta</div><div>e eu chorei sorrindo.</div><div>Ela se fez multicores</div><div>e eu, choro sorrindo</div><div><br /></div><div>me dei conta de que estava viajando</div><div>na vida.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-28643483588611766562010-01-25T20:41:00.001-08:002010-01-25T20:42:21.048-08:00Página em branco<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15ypNcM5wI/AAAAAAAACiw/F1IwVMyI2rc/s1600-h/janice.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15ypNcM5wI/AAAAAAAACiw/F1IwVMyI2rc/s400/janice.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430904252963546882" /></a><br /><div><b>Janice Trombini</b></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Pense em cada dia que nasce, cada sol ao raiar, poderia ser uma folha em branco. Fazemos na vida tamanhas bobagens, erros, acertos, estamos sempre como se estivéssemos fazendo uma prova, que quando rabiscamos muito, pedimos uma folha em branco para começar de novo. Começar de novo...pedi neste ano para Deus uma folha em branco para reescrever minha vida, passar a limpo, escrever meus ideais, minhas expectativas, meus sonhos, não cometer os mesmos erros..uma folha limpa, branca para eu passar a limpo tudo, fazer a vida acontecer de forma mais leve, calma. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Não terei medo de escrever cada palavra pois minhas folhas estão muito rabiscadas de erros e acertos com os quais revi, vivi e aprendi, mas agora quero apenas uma folha em branco onde escreverei sem erros de ortografia pois pensarei antes de escrever...sem riscos, tomarei cuidado para não resvalar a caneta, pois como nunca, estou com os meus pés firmes no chão. Sei lá se não vou rabiscar, mas certamente não serão os mesmos erros do passado. Estou me reescrevendo nesta folha em branco, página por vez. Creio que assim...serei mais feliz !</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-58169872899787715192010-01-25T20:40:00.000-08:002010-01-25T20:41:02.208-08:00Surpreendente<div><b>Lígia Rosso</b></div><div><br /></div><div>Assim como você chegou,</div><div>logo partiu.</div><div>Sorriu.</div><div>Calou.</div><div>Não voltou.</div><div><br /></div><div>Saudade de um instante deixou.</div><div>Pelo caminho ficamos perdidos.</div><div>Reencontrar-lhe, não creio que seja possível.</div><div><br /></div><div>Só restou a surpresa - boa e ruim:</div><div>bom por ter lhe encontrado.</div><div>Ruim por ser surpreendente,</div><div>assim, demais, </div><div>e tão repentinamente.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-62082696993193487452010-01-25T20:39:00.000-08:002010-01-25T20:40:18.580-08:00De Repente Trinta<div><b>Erilaine Perez</b></div><div><b><br /></b></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">De repente trinta. Agora já posso falar de coisas que aconteceram há vinte anos. Mas a realidade é que, diferente da grande maioria das mulheres, a idade é coisa que não tem grande importância para mim. Pensei que talvez acordasse hoje sentindo algo diferente, estranho ou inusitado... e nada... A manhã raiou quente como a de dias anteriores e a rotina foi a mesmice de sempre, salvo o abraço mais demorado que o de costume.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">De repente trinta...e não tenho vontade de frequentar a academia, começar uma dieta à base de líquidos ou inaugurar o creme antirradicais livres. Porém, uma apurada percepção de que ainda falta muito para alguém que apressou alguns eventos e retardou outros. A faculdade começada em hora tardia, a carteira de motorista que ainda não tenho, a segurança financeira não conquistada... Observo que tenho mais idade que meus colegas, porém, estou a perseguir os mesmos sonhos, talvez com a relevante diferença de uma vontade mais intensa, mais pensada, mais sabida. De repente trinta... e a certeza de que os amores da juventude nem eram tão amados assim, que as perdas de ontem não foram tão irreparáveis, que eu não era tão fraca quanto os outros me faziam sentir, e que pra sempre é lugar que não existe. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todo o definitivo se perdeu, e eu não me tornei uma hippie eterna a advogar por causas impossíveis. O mundo não mudou para melhor, o armagedon não aconteceu no ano 2000, o consumo de água continua sendo questão de debate, e os europeus continuam dizendo que o Brasil precisa de mais 500 anos. Trinta anos e ainda sou romântica, gosto de laços e vestidos, sapatos de boneca, flor no cabelo, batom vermelho, e acredito que a feminilidade jamais pode estar dentro de botas e de jeans apertado. Sonho com uma vida de poesia, música em volume baixo e domingo no sofá. Trinta anos e um amor de verdade para viver o lado bom e o ruim, para aprender juntos, e para inspirar mais trinta.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-59208271107375710652010-01-25T20:38:00.001-08:002010-01-25T20:38:19.998-08:00O som da palavra<div><b>Cácio Machado</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div>É matéria</div><div>É um cano</div><div>É artéria</div><div>Que sai da alma</div><div>Varar dia e noite </div><div>Varar de fome</div><div>Ronqueira de tripas </div><div>Momento agônico</div><div>Secor infame</div><div><br /></div><div>Fome que devora</div><div>Entisica e martiriza</div><div>A fome do eu </div><div>A fome do tu </div><div>Agoniza</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-76853197583038428642010-01-25T20:34:00.000-08:002010-01-28T14:00:49.488-08:00A Mulher que Chorava Ouvindo Shostakovich<div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">Marcus Vinícius Manzoni da Silva <span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; ">(<a href="mailto:marcusviniciusmanzoni@gmail.com">marcusviniciusmanzoni@gmail.com</a>)</span></span></div><div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Chegando em um Clube de Artes instalei-me na primeira cadeira que encontrei, tratei de ficar em silêncio observando quadros. No outro lado da sala uma mulher chorava, porque lembrava da morte do pai quando ouvia Shostakovich (ela falou isso a um velho que estava a seu lado). Realmente, quando conferi a música que tocava, era uma das sonatas para Cello e Piano desse compositor soviético. Levanteime, atravessei a sala em direção a ela, pus minha mão em seu ombro e, tentando acalmá-la, proferi: “Querida, se o teu pai foi comunista, fica na tua”.</div></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-4031835045369278152010-01-25T20:31:00.000-08:002010-01-25T20:32:59.533-08:00A pureza da criança<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15wdmZ7q3I/AAAAAAAACig/sMrXdnOT1LE/s1600-h/leeee.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15wdmZ7q3I/AAAAAAAACig/sMrXdnOT1LE/s400/leeee.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430901854483229554" /></a><br /><div><b>Leandro Cortes </b>(<a href="mailto:leandrocortes40@yahoo.com.br">leandrocortes40@yahoo.com.br</a>)</div><div><br /></div><div><br /></div><div>A pureza de uma criança</div><div>Exorciza qualquer vingança</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Traz consigo a esperança</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Exorciza qualquer violência</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Traz consigo a inocência</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Exorciza qualquer maldade</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Traz consigo a lealdade</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Exorciza a saudade</div><div>A pureza de uma criança</div><div>Traz consigo a felicidade</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-91516510633198173702010-01-25T20:30:00.000-08:002010-01-25T20:31:33.910-08:00Solidão insana<div style="text-align: justify;">Em meu passado revoltoso, fase de imensa solidão - humana -, lá sempre esteve minha amada e provavelmente única companhia, sim, um animal, e por ela estar lá hoje percebo que em épocas sombrias algo - por mais minucioso que seja - nos traz digamos que motivação. Olhando para o que acontecera, afirmo que a solidão nos leva a idéias insanas e a pensamentos fantasmagóricos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hoje, neste dia de ar primaveril e céu outonal, observando meu casal de pássaros, me sobrevém uma sensação de angústia, pois agora me são inspiradoras aquelas criaturas perfeitas, embora me agredindo - talvez por medo - as amo e sutilmente ironizo meus sentimentos de coração bom, afinal conheço meu íntimo e minhas reações infanto-psicóticas. Uma loucura qualquer de um dia sórdido, minha dor, melancolia, ou qualquer coisa que me faça reagir insana e inconseqüente leva-me a repudiar minha torpe existência. Hoje, hoje refiro-me a mim como o prelúdio de uma vida conturbada e inquieta de uma mente não definida. Hoje não quero dar mais motivos de desencanto, liberte-me salve-me, ainda sinto o seu calor... distante.</div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-470041088442553508.post-62314857715888559222010-01-25T20:27:00.000-08:002010-01-25T20:28:48.882-08:00Crepúsculo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15vez5KQbI/AAAAAAAACiY/PzLzqE4RmGs/s1600-h/Alessandro+reiffer.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 198px; height: 366px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_jUfPQZsEkfI/S15vez5KQbI/AAAAAAAACiY/PzLzqE4RmGs/s400/Alessandro+reiffer.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430900775772111282" /></a><br /><div>Alessandro Reiffer (<a href="mailto:reiffer@gmail.com">reiffer@gmail.com</a>)</div><div><br /></div><div>cipreste no escuro aos gritos</div><div>sopro na noite de gelo</div><div>dente de lobo na cruz</div><div>beijo de roxo no céu</div><div>sangue de lobo no escuro</div><div>roxo de gelo no dente</div><div>beijo nos gritos do céu</div><div>sangue de cruz no cipreste</div><div>sangue nos gritos do lobo</div><div>beijo de noite de sangue</div><div>sopro de sangue já roxo</div><div>sangue no escuro do céu</div><div>sangue da noite ao cipreste</div><div>grito de sangue no dente</div><div>sangue no beijo de sangue</div><div>sangue e mais sangue e</div><div>mais vinho...</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Acesse o blog- <a href="http://www.artedofim.blogspot.com/">www.artedofim.blogspot.com</a></div><div><br /></div>Márcio Brasilhttp://www.blogger.com/profile/05695708899118000148noreply@blogger.com0